¡Médico!, ¡Médico!...
Los disparos caen sin parar,
es la música de libertad,
detonaciones...
es el gas que cobija nuestro cielo,
detonaciones...
es la sangre derramada en nuestro suelo,
corremos,
volamos,
avanzamos es la señal,
lucha popular,
el dolor inevitable,
nos dejaron sin ojos,
pero solo así pudimos ver...
nos discriminaron,
humillaron,
vejaron,
quemaron nuestras banderas,
pero solo así pudimos saber quienes éramos...
la música..
el miedo...
la ira...
mezcladas...
las dudas paralizadas...
La multitud se niega a soltar su calle,
la cuerda en el cuello está muy apretada,
los violines, violonchelos gritan justicia,
los puños levantados señal de hastío,
nadie se cansa grinta el gentío.
En Santiago, Quito, La Paz, Cochabamba,
Puerto Príncipe, Bogota,
la misma bandera es enarbolada.
somos granos de una misma mazorca,
despertamos,
el miedo tirano ya no nos ahorca.
